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第九百二十二章 顾为经的PTSD[2/3页]

　　会有空中的救援队找到他们。

　　若是还没有。

　　明天，后天，乃至一周后。

　　反正他们一定会获救，这是她说的，这是来自她的承诺。

　　没有道理又无比坚定。

　　她身上还沾着海水干涸所留下的盐渍以及砂砾，连鞋子都在海里丢掉了，可女人她看上去简直容光焕发。

　　就像昨天夜里。

　　她把对方抱在胸前，让发烧的年轻人从那只吸管里，小口小口的补充着因为高温和寒冷交杂而流失的体液那样。

　　安娜从顾为经身上获取了生命的力量，现在，她试图用这样的力量喂养反哺给对方。

　　顾为经头依然在胀的痛。

　　仿佛无法清醒般的宿醉感，始终滞留在他的身体之上，徘徊不去。

　　不光是此刻伤口和低烧。

　　更重要的是昨日的经历——嘭！嘭！嘭！连续的开火，倒下的男人。

　　手枪的后座力比他想象的要稍微大一些，他每一次开火，枪管就会不受控制的向上抬起，直到打空整个弹匣。

　　顾为经不清楚他开了几枪，也不清楚他具体打中了几枪。

　　他只看见。

　　那个想要对他说些什么的男人，整颗头像是挨了重量级拳王的一记凶猛的勾拳一样，向向着右侧歪去。

　　顾为经都怀疑他的颈骨折断了。

　　然后血从他的头上沽沽的涌了出来，远远比被伊莲娜小姐一枪同样爆头的那个女人惨烈的多。

　　等他软倒的时候。

　　整张脸已经被染得看不出本来面目了。

　　他——

　　他杀了个人啊！

　　顾为经没有矫情到要为了对方哭泣，忏悔似的大喊，OMG的，我都做了什么，我竟然杀了个人，我是罪人之类的地步。

　　他没有选择的权力。

　　他不开枪，对方就会开枪。

　　絮絮叨叨的谈话解决不了世界上的很多问题，有些时候，人生就是一场比赛拳头大小的拳击较量。这是伊莲娜小姐的理论，也未尝就会是错的。

　　你就是不得不凌厉起来。

　　那种场景下。

　　生活就是让人变得无从选择，而这也是生活的本来面目，这就是所谓的……悲剧本身。

　　他可以平静的面对豪哥的枪口。

　　他也可以平静的扣下扳机。

　　顾为经心中没有太多恐惧。

　　事情比他想象的要容易，如果是一把刀也许还需要下定决心，血贯瞳仁。

　　热武器在加剧了现代战争的残酷性的同时，也一定程度上消减了冲击力。

　　他只是扣动了扳机。

　　然后看着鲜血从对方脸上飙溅出来。

　　仅此而已。

　　可是……

　　就在不到24小时以前，他真的杀了个人啊——不是杀鸡，不是阿旺追逐野生动物，而是一个活生生的人就这样死了。

　　或这样。

　　或那样。

　　它终究应该意味着什么的。

　　这样鲜血淋漓的冲击，甚至让人不禁开始怀疑起了绘画作品本身的意义。他的所有絮絮叨叨的言语，所有和伊莲娜小姐的争论，在真正鲜血淋沥的悲剧面前，都是苍白的。

　　什么是真实的？

　　什么是虚假的？

　　在这个世界，每时每刻，都有无数各种各样血淋淋的悲剧正在发生的时候。

　　一场在卢浮宫里的个人画展，它所提供是关于真实世界的审问，还是某种鲜花和掌声之中，自鸣得意的慰藉。

　　顾为经发现自己回答不了这样的问题。

　　甚至。

　　他发现，即使是后者，他也是挺喜欢的。

　　是的。

　　顾为经喜欢鲜花和掌声，他喜欢金钱，他喜欢在滨海艺术中心里，那场访谈结束之后，全场嘉宾起立为他鼓掌的时候，他心目中所涌动着的虚荣感。

　　他觉得我真棒。

　　这样的感受真的很好。

　　人不能自己去欺骗自己。

　　人类历史上，有些是真正勇敢无畏，充满信念的人，也有些是真正天生的大艺术家。

　　比如嵇康的风骨。

　　比如《伏尔加河的纤夫》对于社会不公平的控诉。

　　比如梵·高。

　　梵·高听上去可能会被误以为像是死后被炒作起来的“幸运儿”，但顾为经了解的多了以后，知道这家伙真的可酷了。

　　他就真的仿佛是个过不惯舒适生活的人，一个天生的孤独者。

　　他就是看不上巴黎那种舒适的生活，老子就是不喜欢，就是讨厌。就是要画

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